"Descendait lentement sur mon ciel un soleil insolent, cinglant de ses dernierrs feux, pensais-je, qui sont les plus beaux. Il était sur ma vie cinq heures du soir, la fin de l'après-midi. Saint Joseph s'apprêtait à rentrer le troupeau - cela se dit, chez nous, du soleil qui décline et de l'homme qui va vers la mort. Oh mais ! C'est qu'il fait clair encore, à cinq heures du soir, et même bien plus tard, le ciel fondant en rougeurs diffuses, il reste encore assez de jour pour lire - pour vivre... Il reste encore un peu de temps... Si vous êtes sur le seuil, voyez : j'ouvre la porte. Veuillez entrer."

La méditation entamée avec Proses pour l'après-midi (Payot, 1995) se poursuit dans ce recueil d'une trentaine de textes courts qui invitent le lecteur à s'attacher aux "très secrètes connivences" et aux "contacts constants" avec tout ce qui l'entoure, dans un perpétuel éloge de la nature, des saisons, des plus petites choses de la vie. La main, le litchi, l'automne, la fourmi, le coucou, le puits, la fleur, les myrtilles d'octobre en sont quelques uns des titres, comme autant de titres de poèmes ou de contes...